Ben Mezrich besitzt ein magisches Radio. Es handelt sich um ein antikes Gerät, mit dem sich Familien im Stehen versammelten, es anstarrten und zuhörten, mit einem großen Zifferblatt, das an einen Meereskompass erinnert. Er kaufte es Ende der 90er Jahre für 50 US-Dollar, damals war er ein hoch verschuldeter Mittelklasseautor und überlegte, das Schreiben für einen M.B.A. aufzugeben, nachdem er auf einen Flohmarkt geraten war. Jahrelang bewahrte er das Radio in seiner Hochhauswohnung in Boston auf, bevor er es zu seinem Landhaus im Dorf Quechee in Vermont transportierte, wo es heute in einem zusätzlichen Schlafzimmer steht, das er als Atelier für Schriftsteller nutzt. Eines Tages im August führt mich Mezrich, ein 55-Jähriger mit Brille und stacheligem Haar, in rosa Shorts und weißen Socken herum und führt mich nach oben, um es mir anzusehen. Das Studio ist spärlich: Neben dem Radio gibt es einen Schreibtisch, ein ungemachtes Bett, ein „SpongeBob Schwammkopf“-Puzzle und das rudimentäre Textverarbeitungsgerät, das er verwendet, einen sogenannten Neo2.